A veces pierdo la poca creatividad que tengo y la prosa esquizofrénica desaparece, convirtiéndose en una limitante para mi necesidad de desahogo incoherente y así comienzan a apilarse palabras, un vertedero de ideas, sin la opción de ser recicladas por haber caído en el olvido de la irónica memoria, esa ave nocturna a la que el orden y limpieza de sucesos le acomoda por las noches, compartiendo con su amigo el insomnio, con el que se divierte hasta la madrugada.
El corte energético cerebral le anuncia a ese par que deben irse, entonces hacen caso, pero llevándose las buenas ideas que la actividad diaria provee a este humilde servidor de las irreverencias, que feliz vive con sus vanos de memoria.
